AL OTRO LADO DEL ESPEJO (Capítulo 2º)

Contemplando su cuerpo frente al espejo encuentra motivos sobrados para recorrerlo con sus ojos, se pierde en pensamientos y aleja de ocupaciones mundanas, como saber qué hacer para cenar o qué ropa recién planchada guardar en los cajones.

Son todas esas tareas las que S prefiere no glosar cuando una irresistible fuerza le lleva a cerrar los párpados y comenzar a reconocer lo que le es más cercano. El cesped verde y mullido que pisan sus piés, o aquella sombra del sauce que le espera junto al arroyo que baja de la alta sierra cargado de agua, como cada primavera.

Es una imagen bonita de verdad, y no me extraña que S la quiera revivir cada vez que se mira frente al espejo. Con todo, dentro de ese espacio de vez en cuando hace más frío que en la realidad de la que viene. Pero no importa, es un nuevo lugar al que se abre, lleno de recursos que están al alcance de sus dedos.

Hoy S prefiere deambular por la pradera que hay detrás del bosque que rodea la casa. Se accede a ella después de pasar por un intrincado pasaje en medio del hayedo. Es un poco tenebroso porque a las hojas secas que el otoño va dejando en el suelo del bosque hay que añadir que jamas la mano del hombre practicó poda alguna, de la misma forma que jamas hubo ningún tipo de aprovechamiento ganadero de aquellos recursos.

Ahora que lo pienso... no os dije hasta ahora que ese fantástico lugar no conoce vida humana que no sea la de S. A veces lo hemos hablado y siempre llegamos a la misma conclusión. No me invita ni me va a llamar desde allí para que no rastreen la comunicación.
Esa pradera es de enormes dimensiones. Como cinco o seis hectáreas de verde intenso y olor a eno recién cortado, con flores blancas todo el tiempo y un clima seco... . En medio de aquel espacio, un enorme promontorio de rocas con formas gastadas cubiertas de musgo tupido que bien pudiera pensarse que alguna vez fue el sillón desde el que contemplar el vasto cielo.

O al menos a S así le pareció, puesto que cuando se cansaba después de andar por el bosque o por la pradera buscando flores le gustaba sentarse allí y mirar el enorme azul.

Fantasea con poder volar, elevarse sobre sus pies y poder observar a vista de pájaro aquello que por ahora le parece un paseo infinito, que nunca abarcaría a pié pues siempre le parece mejor opción pararse y descansar.

Creo que S se ha resignado a su particular escaparate desde el que poder admirar CONTINUARÁ

AL OTRO LADO DEL ESPEJO

Solo es capaz de dormir cuando atraviesa el espejo. A la mayoría de gente le resulta fácil dormirse encima de una cama, o tumbado en un sofá, incluso de la forma más extravagante que se te pueda ocurrir a tí, amigo lector, siempre que se den dos condiciones imprescindibles, a saber: que tengas sueño y, en segundo lugar, que el lugar invite ello.

Parecen dos verdades de perogrullo, de esas que tendrían que ser obvias, pero por lo que habrás podido comprobar, no todo el mundo las cumple a rajatabla y de esas experiencias oníricas surgen diferentes variedades como la “relámpago”, la “relax” o la “no me ve nadie”.

Pero esta aclaración no hace sino alejarnos del gran problema de nuestro amigo S, que solo puede dormirse detrás del espejo. Solo allí es capaz de encontrar una invitación clara y concisa para abandonarse al natural sopor que le invadía cuando cruzaba aquel espacio de irrealidad. Se cumplían así las dos premisas a las que arriba nos referíamos.

A lo mejor lo que a todos vosotros, queridos amigos, os interesa saber por ahora es qué cojones hay detrás del espejo para que el lugar te sugiera echar una siesta de pijama y orinal. O estaréis pensando como coño se cruza el espejo. De hecho tengo amigos que me leen que de seguro piensan que mi historia es una ficción, sin darse cuenta de que más cerca de lo que piensan mora S y que alguna vez se cruzaron con él por la esquina de la calle camino del Bar o de la tienda de comestibles.

A mi, el pulso del relato me pide que de momento adelante el motivo por el que S comienza a sentir que los párpados le pesan desde el mismo momento en el que cruza el umbral.

Solo S tiene una respuesta coherente a esa pregunta y no me la ha dicho todavía, pero creo que es porque (CONTINUARÁ)

HUELE A GILIPOLLAS

Giras la llave y el coche arranca con un sonido tosco y sonoro, típico de una mecánica diesel vieja que hizo lo mismo sin rechistar durante los últimos diez años. El tacto del volante y el olor del coche son tan tuyos como el pellejo de tu cara o el tamaño de tus orejas; todo tan interiorizado que sientes que en lugar de un “electrodoméstico” como dice mi amigo David, estas en una extensión de tu cuerpo. Con vida propia y con unas capacidades que sobrepasan lo que tu carne débil y mortal no pueden hacer.

Al ser tan vago y estar tan acostumbrado a no dar ni chapa a la hora de buscar un acomodo al coche para aparcarlo, dejo todos los días subido a la acera de la entrada del trabajo. Si... ya se que es antisocial y que demuestra muy poco respeto por la libertad ajena. Sobre todo sé que es molesto: que les den por le culo. Yo ya estaba ahí antes de que llegara ninguno de ellos y no pienso cambiar de aparcamiento, salvo sanción administrativa de las fuerzas locales de seguridad.

En todo caso da igual, es mi coche y aparco como me sale de las narices. Me gané los galones y el privilegio de hacerlo así hace tiempo. Soy algo así como El Sargento Rolf Steiner en el frente ruso.

Al estar mayor el coche no tiene los amortiguadores en su sitio, a decir verdad mi barriga tampoco está en el suyo y sirve para hacer la digestión; eso si, con cuidado... igual que mi coche. Salgo marcha atrás y despacito pues la maniobra tiene peligro. Joder, son las seis de la tarde y huele a gilipollas.

Conducir por un polígono es a veces divertido, pero la mayoría de las veces es peligroso. Ponte en mi piel y conduce por una pista de carreras de asfalto atroz, donde el cada furgoneta es un McLaren y cada adelantamiento la octava curva del trazado de Turquía. Además de que tardas en salir, porque las comunicaciones son una basura. Toca atasco, humo, mal rollo y mala baba de animales irracionales con permiso de conducir que convierten cualquier gesto en desplante y malas caras en agravios solo saldables con la muerte.

Y es una pena, porque el ambiente que hay a la hora de la salida debería ser bueno, pero por mucho que pongas la radio no se empieza a arreglar hasta que enfilas la M-50 donde los 120 kilómetros por hora de límite de velocidad consiguen que la sensación de libertad se vaya acrecentando, de manera que en las retinas fijas otros horizontes, otros cielos y otros pensamientos. Que, sean los que sean, de vez en cuando se reducen a la expresión más soez del mundo, pues huele a gilipollas todavía.

Putos camioneros que van a 95 kilómetros por hora... Adelantando a camiones que van a 90 kilómetros. Nada más y nada menos. Una afrenta a los carbonillas que como yo solo tienen la mente para una tenue silueta de alta montaña que se dibuja en el horizonte de la carretera y que se confunde con las nubes grisáceas que anuncian tormenta de verano.

Y sigues al volante y se pierde tu alma en tareas que no hiciste en el trabajo y quedaron por hacer cuando suena el teléfono móvil y miras, siempre con disgusto, quién es y descubres que es tu Jefe que no se dignaba a responder las mil cuestiones que le has hecho esa semana y que ahora te llama para cualquier gilipollez. Si, no lo digáis. Huele a gilipollas el teléfono. Respondes sin ganas y alegrándote de que sea una estupidez y no un asunto importante... de esos que te amargan la salida del infierno y que te podrían devolver a la puta realidad al grito de:

- ¡Eh tú! ¿ Donde coño vas? ¡que aún te queda trabajo por hacer!. Anda date la vuelta que te voy a cantar las cuarenta... que te tenía un poco olvidado esta semana. Pero que lo voy a remediar.

Así que con esas es normal que te siga dando un tufo de gilipollas hasta bien pasadas Las Matas, momento en el que por muy metido que tengas el olor en las fosas nasales, la roca descarnada de las montañas que te van rodeando transporta la mente al mundo de Capricornio, aquella isla interior que decía la canción.

No habrá lugar mejor
no busques mucho más
Elige un buen rincón
y olvida lo demás.

No mires más allá
no está en mitad del mar.
Corónate y serás
tu rey particular.

De buenas a primeras llegas a la carretera de Moralzarzal y descubres mientras buscas con la mirada algún toro de Carmen Segovia que el olor a gilipollas desapareció por arte de magia. Sofocado por el calor de su ausencia bajas las ventanillas del viejo coche y el aire te deja K.O. Una sensación de libertad que hace trescientos metros de altitud no tenías. ¿ Cómo acababa el estribillo de la canción de Diego y Mikel?. Era...

Corónate y serás
tu rey particular.

Casarme, dejar de fumar y vivir en la sierra de Madrid han sido las cosas más inteligentes que hice en la vida. Si... ya lo se... tener hijos no es inteligente, es hermoso. Además no los tuve yo. Los tuvo mi mujer. Yo solo empuje con la ...

Saludos desde la madriguera de este conejo que os quiere.

20 días por año trabajado

Mañana se debate en el Congreso de los Diputados la reforma del mercado del trabajo.

En sí misma esta entrada no tiene nada de novelesco ni, tampoco, de ensayo. Es simplemente la constatación de que comienza el desmantelamiento sistemático del poco Estado Social del que disfrutábamos en España en relación al resto de Europa.

Quería apuntarlo para que las generaciones venideras supieran en qué punto de inflexión un gobierno socialista nominalmente, claro, se pliega al capital salvaje de los mercados... el mismo que ha rebajado el sueldo a unos trabajadores que hace bien poquito firmaron un convenio colectivo con el que ahora les traiciona.

Ya lo dijo un Señor de Granada hace unos cuantos años: La Europa de los Mercaderes.

Menuda mierda. Y que tenga que usar este blog que tan buenos ratos me da para fijar estas fechas históricas. En el fondo me hubiera gustado hacer una entrada del primer contacto con seres extraterrestres que nos traen la panacea de la energía limpia... o que por fín encontramos signos de vida inteligente en el cerebro de aquel o aquella. Pero no.

En fín... crespones negros para una fecha tan señalada y que sea lo que tenga que ser. Al fín y al cabo nos merecemos el pais que construimos con nuestros votos.

Se despide este Conejo que os quiE.R.E.

Buenas noches

NO MANDAN LAS TÍAS "NI NA"

Tenía un colega nuevo en casa viviendo. Es un tipo amarillo... no es de Vietnam ni nada parecido, pero es amarillo de verdad. Le llamaba Danny Zuco en honor al personaje de Grease (Randal Kleiser – 1978).

El tipo no tiene mal carácter, pero en cosa una semana se ha hecho con el liderazgo de una manada variopinta de 18 peces de nano pecera a base de constancia y “trabajo sucio”. Trataré de explicarme: todo este tiempo el jodido pececito se ha peleado con lo más florido y granado que nadaba por esos lares.

Con los barbos tigres, que viven en un cardumen de cinco, ha mantenido una disputa de dos días por los derechos de uso del castillo de roca que hay en la esquina de la pecera. Solo lo ha compartido con la hembra, Sandy... Sandy Olsson, que campa a sus anchas por el mayor espacio posible de la pecera sabiendo, si es que un pez de ese tamaño sabe algo, que su mecenas y protector cuidará del local.

A los neones ni los toca, pero es que son tan callados que no hace ninguna falta. Peleas gordas ha tenido hasta con los tres chupa fondos... y mira que esos ni siquiera se meten con nadie y se dedican a limpiar de algas todo el fondo y los cristales.

En fín que es un macarra de mucho cuidado. De hecho, y mirando desde el punto de vista creacionista, me había dado por pensar que merecía un escarmiento y que le tenía que poner un pez Betta, de esos de Siam, luchadores se llaman, que se dedican a zurrar a todo Cristo, con el único afán de ablandar los músculos para luego merendárselos.

Hablo en pasado porque ayer tuve noticias que me dejaron un poco descolocado. Resulta que Danny no es Danny... y que Sandy no es Sandy, es al reves. Los peces Molly tienen diferente tamaño en función del sexo, siendo más grandes las hembras y más pequeños los machos. Además, cuando están en celo, las hembras tienden a ponerse territoriales y agresivas, para buscar un sitio tranquilo donde poner los huevos. De hecho, una vez los ha puesto, se pone tela de violenta.

Así que Zuco es un blando, como Toneti (personaje interpretado por Jimmy Barnatán en “Torrente, El brazo tonto de la Ley” Santiago Segura – 1998), y la que manda es Sandy... y creedme si os digo que manda un montón.

Puto mundo, las tías mandan hasta debajo del agua.

Una pasada.

Un abrazo fuerte desde la madriguera de este, que os quiere

El conejo.

COSAS QUE SE DICEN DESDE LAS TRIPAS

Tengo yo un conocido de esos del bar. No creo que hagan falta más detalles porque, quien más o quien menos tiene uno y sabe lo que quiero decir. Y es que el españolito medio se pasa la vida fondeando en los bares y buscando un alma gemela de esas que duran lo que un café cortado para poder reconocerse en ella y hacerse un psicoanálisis de diez minutos.

Despellejas la política, al guapo o la guapa de turno y con un par de chistes más o menos graciosos despachas las penas de la mañana (o de la tarde, que cada uno tiene sus horarios y este conejo no os va acontar ahora cómo está el tema de los trabajos).

Ocurre que de vez en cuando que mietras desnudas el alma en ese minuto la gente saca ideas y frases que te dejan un poco descolocado y uno, que simpre va buscando motivos para hacer entradas en el blog, al final encuentra a Clío (musa de la historia), para terminar de montar el lío.

Son de esas máximas que huelen a tripas y a corazón, que salen a borbotones por los boquetes que de dejan las cornadas de la vida y que, aunque estés pasando un buen rato con los amigos o la familia, no dejas de rumiar como una vaca en el prado.

Yo tenía una que mi bisabuelo Mariano, que me estará mirando desde la otra vida, me dijo cierta vez: - Si el trabajo fuera bueno, lo guardaban los ricos para ellos.

En la propia esencia de la frasecita se esconde una vida de sufrimientos y privaciones en silencio o en la algarabía común de las protestas obreras previas a la guerra civil española, que denota un poso de amargura que te toca.

El caso es que mi conocido del bar tenía otra que tuvo a bien compartit conmigo y mi contertulio (eramos dos tomando café) y se la atribuía a su padre. Dice algo así como: “Procura que digan de tí que eres un hijo de puta antes que digan que eres tonto... porque en esta vida no hay buenas personas, solo tontos e hijos de puta”.

Con esas te acabas el café, te tomas un vaso de agua y te vas al mundo que hay tras la puerta del bar a lidiar con lo que te toque. Yo me fuí para casa y al dia siguiente a comer con mi ex-concuñao (blogero también... algún día os contaré) y no he parado de darle vueltas a la cabeza. Cuidado que tiene alcance la frasecita... no te tienen que haber llovido ostias como panes para guardarte esa sentencia.

A pesar de todo, no creo que el mundo se divida en dos tipos de personas, los buenos existen, igual que los elfos, gnomos, orcos y los gormitis... pero hay que buscarlos con la actitud de ir “a setas”. Fijarse bien dónde se pisa y saber cojerlos. Lo demás, frases lapidarias incluidas, solo son una guia del viajero.

Desde la madriguera, este conejo que os quiere, os desea un buen día.

PIENSA EN OTROS CUANDO SUFRAS... ¡ POR FAVOR!

Hace un montón de días que hago entradas en el blog y hoy, lunes, San Pascuál Bailón, 17 de mayo de 2010 es tan buen día como cualquiera para hablar de lo que sea.

Lógico y normal es hablar del Campeonato Nacional de Liga, puesto que ha ganado el Futbol Club Barcelona... o de Rafa Nadal, que ganó el Masters 1.000 de Madrid... o de Fernando Alonso, que remontó en el Gran precio de Mónaco 17 posiciones, plantándose en la línea de meta detrás de Hamilton tras los adelantamientos de la Nueva Chicanne a la salida del tramo del Tunel (2.3 de fuerza G a 290 km/hr y en 4ª) en varias frenadas que dejarían en pañales a cualquiera que sepa de conducir.

En fín, que ha sido un fin de semana de esos que al final hace buen tiempo y te tienes que ovidar de todo porque viene siendo que deportivamente la cosa no va tan mal.

Pero llega e lunes y cuando suena el despertador te das de bruces con la realidad y ves... no sin cierta sombra de sospecha, que tod está exactamente igual que ayer y que hace unos años, aciagos por cierto.

Para empezar te desayunas la entrevista que en RNE1 le hacen a la Señora de Cospedal, a la sazón Presidenta del Partido Popular de Castilla la Mancha y otras cosas más que dejo apuntadas en este link a la wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Dolores_de_Cospedal. En la que la entrevistada elije una pieza de música que la define, gusta o representa.

Para esta ocasión elige la canción de Luz Casal “Piensa en mi” de su album Luz Casal (EMI Music 1999).

Hay que joderse... me cago en la puta de oros, ¿ no había otra canción para amargarle a uno el día?. Seguro que la escribió para que la gente cuando tuviera un hondo penar por la crisis se acordara de que una política en la oposición. De hecho la letra de la cación dice aquello de “cuando quieras quitarme la vida, no lo quiero para nada, para nada me sirve sín tí” se pone megalómana. Justo lo que les pone a los políticos... nuestra miserable vida no nos sirve sin ellos y nos la tendrían que quitar porque no tiene sentido.

Así que “La Cospe” dice que bla bla bla y que los Heavys son los que hacen las mejores baladas. Y no le falta razón... solo que nadie recuerda muchos conciertos de Judas Priest y Luz Casal de telonera.

Si acaso Rockera, Señora de Cospedal... Rockera de las de toda la vida.

Y por cierto, Señora Secretaria del Partido Popular: tenía Luz Casal una cosa que decirnos en días como hoy y que parece desde esta mañana en la página persdonal de la cantanate, que reproduzco en su integridad:

“ Me dirijo a vosotros para deciros que en mi última revisión me han detectado un cáncer en el otro seno, mis doctores han decidido operarme, por lo que hemos aplazado nuestras citas más inmediatas.
Os informaremos lo antes posible.
Se que cuento con vuestro cariño y paciencia, estoy en buenas manos y esto es solo una cornada de la que saldré pronto.
Os quiero.”

A sí que mira tu por dónde... no hacéis más que meter la pata. SIEMPRE.

ADIOS AMOR MÍO

Nuestro amor quedó sellado en un viaje a Ávila en primavera de 2003. Antes... mucho antes, nos habíamos conocido en una calle de Madrid mirando escaparates.

La relación tomó forma entonces. Yo venía de una experiencia anterior con otro tipo que no iba a llegar a ningún lado y él estaba colgado en Madrid sin ninguna ocupación. Así que empezó a seducirme con sus formas y yo... tonto de mí, después de luchar con mi familia para convercerles de que esta relación tenía futuro, logré salir con él.

Me gustaba su forma de acoplarse a mi cuerpo y su aspecto exterior. Se diría que estábamo hechos el uno para el otro. Con nuestras cosas y particularidades, pero en el fondo ambos supimos que nuestra relación llegaría a ser importante en nuestras vidas.

Recuerdo cómo al principio no me gustaban sus formas bruscas de comportarse en público, y cómo se quejaba cuando le bloqueada. Era un poco doloroso pero él, siempre con buenas maneras, me enseñó a amarle y a quererle con su defectos y virtudes.

Sentíamos un afecto mutuo que no es normal entre humanos. Un cariño sincero y un respeto que a poca gente he llegado a demostrar. Nos bastaba una mirada para saber qué teníamos que hacer o que callar. Recuerdo una vez que salimos con varias parejas en un viaje a Arnedo, en la Rioja. Debíamos participar en una marathón de mtb y al alba del día de la prueba, solos, él y yo, nos quedamos a la puerta del hotel y apoyando mi cabeza sobre su cuerpo sentimos la fuerza de nuestra relación y nos infundimos valor para aquello que estabamos hechos.

El tiempo ha ido ajando mi cuerpo y el suyo. Nunca me dijo que no le hubiera dejado de gustar, ni a mi se me ocurriría decirle otro tanto. Soportaba con delicadeza y obstinación mi pesadez y disfrutábamos como podíamos de nuestros cuerpos a cualquier hora del día o de la noche. En público o en privado.

Así que, amigo lector, podrás comprender que se me encoja el corazón al escribir esta entrada sobre mi mejor amigo, que el pasado domingo me dejó en el transcurso de un paseo por la Dehesa Boyal de Collado Villalba. Me abandonó a mi suerte en este mundo y ahora tengo que recomponer mi estampa y mi vida buscando un sustituto que llene el hueco que el dejó.

Fueron años de vino y rosas que como todo, terminan. Que nadie lo dude. Y que aun con todos su defectos sirvió y le serví fielmente todos estos dias. Le cuidé lo mejor que supe y pude. A cambio me entregó salud y amistad. Y muchas endorfinas. Nunca te olvidaré amor mío.

Aunque ahora tenga que seguir el camino con otro cuadro... este es blanco, no tan bonito como tú. Prefiero tus colores verde bosque. Es un KTM Lycan 4.0 del 2009. Me lo he comprado en Golpe de Pedal y creo que le va a valer todo lo que tu tenías, salvo el desviador delantero. Eso sí... no le va a quedar nada mejor que te sentaba a tí.

Juani no dijo nada, cuando se lo conté estaba un poco fastidiada pero al final le da pena que te rompieras. A Hugo le ha dado pena que no salieras con su bici por la Cañada Real ahora que está aprendiendo a montar.

En fín... que todos te echamos de menos. Incluso bocata ya no sabe donde mear cuando se queda encerrado en el garaje. Y Emilio, si, si... el que te pintó; Emilio quiere hacer rodajas tu tubo diagonal para hacer un regalo en la II Moralzarzal Extreme.

Estes donde estés siempre te llevaremos todos en el corazón. Gracias compañero y hasta siempre.

Este conejo que os quiere...

DICES TU DE MILI

Dices tu de mili...

Por mucho viaje que os hagáis a Castellón no probaréis una paella en condiciones como la comemos en Madrid.

El otro día aprendí el secreto de esta afirmación, que a más de uno le trae loco y que siempre es fuente de discordia entre los de Madrid y los de levante que cruzan acusaciones de plagio de plato típico.

Y es verdad... a ver quién no conoce a un colega de la comunidad valenciana que se enfada cada vez que otro le dice que no tiene ni idea de hacer paellas. Normalmente la querella la empieza uno de Madrid, acostumbrado a comer paellas los jueves en el bar más cercano a su centro de trabajo, y la sustenta en que en verano a él en la playa no le ponían pollo a la paella y si judias verdes. Vamos... un sacrilegio.

Naturalmente el valenciano cuando oye esto se le ponen los pelos como escarpias y no puede menos que aducir que los madrileños no tiene ni idea, que lo de comer la paella los jueves es cosa de Doña Carmen (mujer del Caudillo) que obligó a instaurar en Madrid esa costumbre y que así vamos.

En fín... un lio.

Pero tengo yo un colega, Isidro, dueño y Señor del Mesón El Jamón (en San José de Valderas) que fijate tú... además de ser del Atlético de Madrid se sabe la solución a este problema gastronómico-territorial.

Su respuesta dice así: " Como el agua de Valencia es una mierda... "novalena!" resulta que a los de Madrid nos gusta muchísimo más la de Madrid, entre otras cosas por el agua. "Peroesqueademás" en Valencia trabajan un fumé de pescado que aquí no ponemos porque no hay tanto pescado que tirar, porque aquí, el pescado se compra para comer y allí el de roca lo tienen para hacer fume".

Creo que no me dejo nada en el tintero y que uso todos los retruécanos que le puso a todas las palabras y frases.

Queda claro que Isidro sabe... de primera mano, la solución de por qué cada paella sabe distinto y por qué cada una es mejor que la otra. El caso es que no hace la paella mejor que la Madre de mi cuñado, que se llama Ana y que la borda. Ella es de un Barrio de Madrid que se llama Santa Eugenia (en la salida a la N-III). Casualidad o no, a este conejo que os escribe es la que más le gusta.

Por cierto, quedáis todos invitados a el artículo que redactaré después de la próxima paella que me invite este buena amiga. Para que podáis comprobar de primera mano a que saben las palabras cuando la describen... Ah!. Hora de comer!.

Desde la madriguera,

El conejo

REPORTE DE TRABAJO

El otro día estaba con mi amigo XY en su despacho cuando una empleada suya, XX, se acercó a él y le entregó unos papeles con una edición muy cuidada que mi conocido miró y de una manera muy displicente le firmó.

Parecía que todo había acabado, cuando en un momento reconocí el arqueo de ojos de mi amigo antes de que se ponga sarcástico. En semejante momento pensé que sería buena idea que Belcebú abriera el suelo y me reclamase la deuda que tengo con el que vence a 70 años f.f.. Pero no... la Diosa Fortuna quiso que de semejante episodio fuera testgo este, que os escribe, para mofa y regocijo del empresario (si hay alguno que me lee... y mira que me extraña). Y verguenza y escarnio de la clase trabajadora (de esos me leen unos pocos... me consta que no son los millares de ávidos lectores que me catapultarían al Premio Pulitzzer, pero en fín).

Trata de la historia de una persona encargada de tratar con una manzana todas las putas horas del día. Que digo yo que Steve Wozniak no se imaginaba que sus puñeteros equipos iban a entretener a tanto ser vivo. Imaginad, solo tratad de hacerlo un segundo... ¿vale?, que sois unos diseñadores y que os pasáis, contratada por XY para ese trabajo, las horas muertas.

XY por otro lado, mantiene con ella un pequeño contencioso que consiste en saber qué tiempo real dedica al diseño y qué a otras tareas. Lo que todo buen Jefe pretende saber de un empleado puede llegar al paroxismo de toda enfermedad. La enfermedad es el "ansia viva", que diría Jose Mota, de saber en qué se gasta el tiempo del trabajador por cuenta ajena. Y el enfermo el trabajador que sufre de esos ataques del Jefe.

Te pasas las horas muertas del día frete a la pantalla.

Bueno, pues esa persona que lo hace era, y es XX.

En cosa de dos DINA-4 nuestra amiga XX le detalla todo lo que ha hecho en franjas horarias de 60 minutos. Por ejemplo:

17:00 Horas - 18:00 horas

Cliente: XXXX

" Sigo retocando las fotos de XXXX (cestas). hay varias cortadas, otras con mala calidad y otras que hay que retocar. me llama XY para que le localice unas hojas que tenemos con las máquinas de imprenta. dejo XXXX y la busco, creo que encuetra lo que quiere y se lo mando. regreso a XXXX y apunto el nombre de las que están cortadas yde las que no tienen fondo y le pongo un email a XXsub2 y le redacto las fotos problemáticas en 3 categorias previa consulta con XY. me voy otra vez al ordenador de XYsub2 para seguir retocando el resto mientras me contestan" (...)".

Esto parecería normal, lo que ocurre es que desde que XX entra a trabajar, deber hacer una descipción pormenorizada de todo lo que hace, hora a hora. Día a día. Minuto a minuto. Normal que mi amigo esté que trina, tiene a XX amargada teclenado lo que hace en cada momento nada más de dejar de hacerlo en su ordenador. Lógico que tarde en diseñar.

Lo malo es que en cada hoja, al pié del informe, aparece una nota la pié de página que reza:

" Añadir en general el mirar el correo, si tengo que mandar emails, contestar el teléfono y la puerta cuando XXsub2 no está. y que cada vez que cambio de trabajo entre medias tengo que guardar el trabajo, cerrar los programas que esté usando y abrir los nuevos. EL TIEMPO EMPLEADO EN RELLENAR ESTOS PARTES y el tiempo en bajar a la cocina cada vez que necesito beber agua ya que se me ha prohibido tenerla en mi puesto de trabajo".

¿ Quién dijo que el trabajo nos hará más libres?. Pienso que libre es la pobre XX cuando sale de trabajar. Según el parte a las 18:30 horas... que ya eran más cuando dejó el "parte" sobre la mesa de XY. Pero desde luego lo que piensa es que mi amigo XY es un poquito cabrón y bastante tocapelotas.

Como quiera que sé que me estará leyendo, le mando desde aquí un fuerte abrazo. Gracias XY por haberme dado pié a esta entrada... pero una cosa te diré: no merece la pena, arregla el tema. Que es un sin vivir para los dos, para mi y para la clase obrera del país. Y ya se, amiga XX, que no soy quién para exponer tus textos al lector ajeno, pero pienso que de algún modo te ayudo con esto a que sepa el mundo de la pena negra que llevas a rastras en los ojos cada vez que cruzamos la mirada.

Saludos desde la Madriguera.

Vuestro amigo el conejo, que os quiere.

MICRORELATO - HÁBITOS

Sabía perfectamente que fumar no era una hábito saludable. Incluso en su casa veía la publicidad que aparecía contra el tabaco como “ Este hábito te está matando – Ministerio de Salud” y de otro tipo más explícito con imágenes del resultado tan nocivo para la salud.

En algunos bares o restaurantes no podía entrar por tener esa adicción y, en general, vivía en una sociedad que le había empezado a dar la espalada a él y a otros como él por ese motivo. Parecía mentira... después de tantos siglos de desarrollo cultural y económico por fin se había empezado a revisar tan fatal práctica.

Durante mucho tiempo había visto caer a sus compañeros de fatigas. uno a uno habían dejado su círculo más cercano para engrosar las necrológicas, abandonados por el sistema de cualquier manera... tirado en la calle, o dejado a su suerte en la cuneta de las carreteras. Era una situación insoportable. Clamaba al cielo que en una sociedad moderna se hubiera llegado a ese punto: Genocidio consentido a plena luz del día, o a cualquier hora. Con millares de cadáveres esparcidos por cualquier lado.

Tan solo hubo una tenue reacción a tanta barbarie, una chispa de luz al final del túnel del exterminio cuando las autoridades habían decido sancionar administrativamente al que fuera sorprendido arrojando un cuerpo en la vía pública. Tremendo. Hasta allí llegaba el sistema penal. Solo había una esperanza que se truncó cuando ese sábado, en casa alguien forzó la cerradura de la entrada y avanzó con paso firme hasta su lugar de descanso y agarrándolo con fuerza de la cabeza lo arrastró hasta la calle y allí mismo lo encendio.

Joder Ángel no sabía que fumabas!. Dijo Nacho cuando le vío encender el Fortuna.
Nada... muy poco. Por eso prefiero que los niños no me vean y salgo a la terraza.
Deberías dejarlo.


* Para mi colega Angel Líbano, consumidor ocasional al que parece que los cigarros le están fumando a él.

GENTE DECENTE

Seguramente alguna vez os habéis desayunado con alguna noticia de esas que afectan a lo público y os dejan fríos. Del tipo de noticias que son truculentas y escabrosas... vamos, que no me hago a la idea de que en todo el reino animal sean capaces de reproducir los hechos que las provocan los lobos, los osos del pirineo, las cabras montesas o los esturiones, por ir más lejos.

Hablo de noticias del tipo violaciones de menores, violencia de género con mayores, acoso laboral o de otro tipo... En fin, se me ocurren cientos de delitos y de actitudes moral y legalmente reprobables que son el pan nuestro de cada día.

Contra esas acciones solo piensas que caiga la justicia de manera implacable por mor del estado de derecho y en defensa de las libertades. Como decía el otro día en una entrevista el Juez Gómez Bermúdez, la mayoría de las personas que reclama justicia lo hace porque pretende del sistema que se proteja a la gente decente. Fijaos que definición más simple de todo el principio informador del sistema de justicia: defender a la gente decente.

El problema que llevo viendo toda esta semana es que no quedan tan claros los límites de esa afirmación. ¿ De qué o de quiénes defendemos a la gente decente?. Está claro que la defendemos de otras personas que hacen lo que no deben. Y está claro que el deber ser o no de los actos que cometen está tasado en las leyes... si eso es evidente. Igual de evidente que cuando la gente responde con su vida y su patrimonio ante la justicia lo hace y punto.

Coge aire y piensa fríamente el alcance de estas palabras. Porque tiene chiste.

Desgraciadamente estamos asistiendo últimamente a un espectáculo que no es del todo agradable. Mientras contemplamos como el juez que instruye el caso de Marta del Castillo hace caer sobre los presuntos culpables las mayores calificaciones de pena posibles, vemos como otros jueces son incapaces de progresar en un trabajo de hace casi 4 años porque no alcanzan consensos para resolver la legalidad del Estatuto de Cataliza . O más gracioso todavía: Os imagináis la sorpresa de los vecinos del Barrio del Cabañal en Valencia cuando se enteraron que el pulso que hizo su Ayuntamiento contra ellos se ganaba. ¿ Qué pasa ahora con el barrio totalmente desolado? ¿ qué pasa con los vecinos que vivían allí y tuvieron que echar el cierre a sus sueños y embarcarse en otros proyectos de viviendas, etc etc?. ¿ Quién les va a devolver todo ese tiempo perdido?.

Yo creo que la indecencia se ha instalado en la sociedad española en unos puntos muy concretos. Y cuando esos puntos son el poder, y en especial el político, el daño es enorme. Mientras tengamos responsables de la cosa pública que sucumban a la erótica de la corrupción y se alejen cada vez más de la realidad de sus conciudadanos, terminarán por legislar de espaldas a ellos y por ende serán los otros dos poderes, el ejecutivo y el judicial los que actúen cada vez de forma más escandalosa. Sin una buena herramienta legal el juez nunca va a terminar de forma satisfactoria su trabajo. Y así seguimos.


El problema no es baladí pues mientras los currantes, como tú y como yo, seguimos luchando a brazo partido con la vida terminamos por descubrir con sorpresa que a alguien se le olvido decirnos que esta guerra estaba ganada. Y no nos vamos a enterar de la victoria hasta el final de nuestros días, cuando comprendamos que nosotros si éramos gente decente.

COMIEZA LA SINGLADURA

Mi amigo Pepe es muy persistente. Se le ha metido entre ceja y ceja que abra un blog en Internet y que le dedique un tiempo todos los días a plasmar la bitácora de mi vida. Es muy persistente mi amigo... si, se nota que tiene dotes de mando y que yo tengo una voluntad voluble, muy muy voluble.

El caso es que este blog estaba en la fosa común de las buenas voluntades literarias de su autor cuando el fin de semana pasado me terminó de convencer sus argumentos. Si Tenia el título del blog y también tenía las ganas de escribir. Si, además me decía mi amigo que tenía una masa de seguidores que clamaban por que me soltara a contar historias solo me quedaba una cosa por hacer y que es la que estáis leyendo ahora mismo.

Lo que no creo es que seáis legión allá fuera. Es más, lo mismo no sois ni media docena. El caso es que está bien comenzar a hacer estas cosas. Mantener monólogos frente a vosotros es una buena herramienta de sanar el alma y expulsar fuera todos los fantasmas que se van quedado dentro y que a fuerza de ocultarles se terminan pegando a la propia piel y convirtiéndose en basura epitelial que te llevas a la tumba. O que te lleva a la tumba. Cuidado con eso.

En el fondo todos nos hemos quedado alguna vez algo dentro: en una charla, en una relación o mientras terminábamos de tomar una caña de cerveza (o un tinto del país) y nos ha pesado mientras no hemos curado la herida que produjo guardarlo dentro.

Digo esto porque a fuerza de hacer examen de conciencia de lo que te guardas y lo que no te callas descubres con disgusto que lo que te hubiera gustado decir siempre se queda dentro. Y al final tienes un bagaje de muchas maletas llenas de esas ropas que un día te compraste y no volviste a usar.

En fin. Que desde hoy hasta que se me quiten las ganas voy a procurar volcar estas ideas con un doble fin: devolverle a la lectura y al mundo de las letras todo lo que mis glotones ojos han ido sacando de tantos y tantos sitios y , a la vez, empezar a vaciar mi armario de sentimientos que nunca tendría que haber encerrado, ideas pasadas de moda (y otras que podrían muy bien volver a estarlo pronto) y verdades que se han quedado perdidas en algún recoveco y que, llenas de polvo, habrá que empezar a sacar a la luz puestas al orden y limpias.

Que no os entretengo más... gracias por gastar tiempo en leer esta entrada y no os olvidéis de volver por aquí alguna vez para poder ayudarme con vuestras críticas y comentarios.

Hasta pronto.

Nacho