Síntomas de la "Tomatosis"

Mixomatosis

La mixomatosis (mixoma, tumor de los tejidos conjuntivos) llamada vulgarmente tomatosis, es una enfermedad infecciosa de origen vírico que afecta a los conejos. El agente causal es un Leporipoxvirus de la familia Poxviridae. Se caracteriza por tumefacciones en la piel y en las membranas mucosas, particularmente en cabeza y genitales. Después suele evolucionar a conjuntivitis aguda y a veces ceguera. El conejo se vuelve apático (...)

Con este panorama es imposible la creación. Así que me he dedicado a la vida contemplativa durante todo este tiempo.


Pero esta mañana me he levantado y me he dicho: que narices. Es mucho mejor vacunarme con la receta de mi abuela, una coneja como es debido.

El remedio, poco más o menos es el siguiente:

Para las tumefacciones en la piel una bañito de Teflón para que nada me afecte y todo me resbale. Y es que con la que está cayendo hay que ir así por la vida... aunque luego los de San Ignacio te pueden meter un paquete por plagiarles el invento. Que aprovecho para agradecerles, porque desde que existen las sartenes con dicho material no he vuelto a fregar con desgana los cacharros de la comida.

Para lo de los mocos lo tengo comprobado: kleenex, o como dirían los alemanes... que ahora esta de moda: kleenex. Aunque una buena bofetada no viene mal, te sopla las mucosidades y sobre todo no te llegan al cerebro los problemas.

De lo del cerebro, ¿qué os voy a contar?. El tema está igual que siempre y no veo por qué tengo que tener especial cuidado con algo que me lleva sin funcionar tantísimo tiempo... No creo que a estas alturas de la película alguien se haya dado cuenta de que el pistacho no tira. No soy un tipo sospechoso: tengo puntos en el carné de conducir, mis hijos me llama papi, hago que voto cada cuatro años y todavía se decir "si señor guardia" sin que se me trabe la lengua después de bajar de Mataelpino de ver jugar al Madrid. Puedo seguir fingiendo.  

Con los órganos genitales, me da un poco de reparo reconocerlo, ando asustado. No es que vaya a darles una ampliación de jornada por aumento de la producción, pero si que pienso lo feo que voy a estar este verano con el bañador Turbo sin los atributos que lo lustran. Me viene a la cabeza el trasero de Bocata cuando sale al parque con la cola tiesa, dejando en evidencia el trance que pasó para ingresar en el Olimpo de los Contra Tenores (Michael Jackson, Fredi Mercury  o Caruso, sin ir más lejos, están catalogados como contra tenores).

Conjuntivitis no tengo... lo que pasa es que me lloran los ojos cuando veo tanta tontería. Ya os contaré... ya. Pero hay que estar al pié del cañon y en lucha continua para que esto no se nos vaya de las manos. Desde luego hay que controlarlo porque de la conjuntivitis a la ceguera hay un palmo, que a más de eso no veo de cerca últimamente.

Pero apático no me he vuelto. Por eso... para que nadie piense que tengo "tomatosis", me he propuesto hacer una entrada a la semana, para que no me den por muerto.

Un abrazo muy fuerte a todos.
 

Y por la noche...

Ayer por la noche mi amigo Ángel me salvo del desconsuelo y me citó para dar una ronda en bici de montaña a las 21:45.

Lógico, ¿no?. A quién se le ocurre salir a montar en bicicleta de montaña por la noche; además en la Sierra de Madrid en pleno mes de marzo y con la luna tan espléndida como raquítica. Pues os tengo que decir que se le ocurre a gente buena. Gente de corazón y de tripas. Que se lo pasan francamente bien haciendo lo que le gusta a horas que, para empezar, no molestan a nadie.

A esas horas nocturnas las cosas pasan más despacio. Los latidos del corazón esforzándose cuando lo estrujas contra el pecho para sacar fuerzas y superar los caminos más escarpados; las pupilas fijándose en los trozos del camino iluminados por los focos de las linternas; la mente... en difinitiva, despacito, pensando en los problemas del día y los de mañana.

Con la oscuridad como única compañera el esfuerzo se hace más íntimo, y la sensación de paz que te rodea te hace incluso mejor persona que los que has dejado atrás en el día. Les superas porque mientras ellos duermen tu haces lo más divertido del mundo sin que lo sepan. Probablemente dirán que estas gilipollas o peor... que no tienes ni idea. ¡ Con lo bien que se está en la cama!. Pues no... donde mejor se está es dando pedales en el Camino de Santiago. Dejando que la mente se vacíe de juicios y de problemas mientras escuchas el rumor del agua de los reatos que bajan furiosos por la ladera de la montaña. Sintiendo como te vas ensuciando de barro que salpica la cara y la ropa cuando pisas charcos que, en otras circunstancias de mejor visibilidad no hubieras pisado. Igual que un cerdo en pleno disfrute del baño en el lodazal.

¡ Qué más da... si nadie te ve!.

Un gran amigo me contó una vez que a la gente que le gusta ver mucha montaña le viene bien hacer mountain bike porque así en un corto espacio de tiempo, digamos dos horas ¿vale?, le da tiempo a ver mucha. Pues creo que el corolario de este pensamiento es que a la gente que nos gusta ver mucha montaña, recorrerla en bicicleta por la noche nos hace sentirla de otra forma que los que la caminan por el día no conocen.

Esa comunión con la naturaleza y con el espíritu solo se consigue a altas horas del día.

Y si lees esto y piensas que estamos mal de la cabeza y que lo mejor es que nos quedemos en casa durmiendo. Tienes razón... estamos locos y es mejor que no salgáis a recorrer caminos a esas horas. Dejarnos esa magia a nosotros.

Desde la madriguera, se despide este conejo que os quiere.


Buenas noches!.

... Y las tantas sin dormir!

Lo mejor para pasar una noche de insomnio es ponerse a ver la televisión de madrugada. Además, con una buena manta y la chimenea bien llena de leña de encina chisporroteando a fuego lento y dando calorcito mientras disfrutas de una buena taza de café humeante en las manos. Acurrucado en la esquina del sofá y, con una luz indirecta para que no moleste del destello de la pantalla.

Además, si es en tu casa, es insuperable.

Cuento esto porque de un tiempo a esta parte este conejo que os quiere gusta de tomarse un mix de hierbas relajantes y narcotizantes por la noche después de cenar. ¿Qué ocurre? os preguntaréis. Pues nada en particular, pero a resultas de la crisis de los cuarenta mi cuerpo se ve sometido a ciertas presiones hormonales que me hacen seguir los dictados de mi cuñada La Hierbas y parece que la vida me está cambiando, de tal manera que de tanto descansar, el cuerpo se ha declarado en huelga de sueño y ayer me toco dormir solo cuatro horitas.

El resto me las pasé viendo la televisión con el dedo pulgar de la mano en el botón de cambio de canal del mando oprimiendo a alta velocidad. Tan velozmente, que creí pasar por La Sexta en un momento en que Lobato aparecía en la pantalla para decir que iba en vuelta rápida. Acojonante.

Me di cuenta de que en España somos gilipollas, muy perezosos o, incluso, incultos. Lo primero por no hacernos con los fantásticos botes de premio que había en los diferentes programas de llamadas concurso, de esas en las que sale un famosete de Gran Hermano pidiendo con tono sobre actuado que llamemos para contestar de qué color era el caballo blanco de Santiago... que digo yo que debía ser el mismo que tenían Camarón, Hendrix y el mayor de los Urquijo.

Lo más sangrante es que que somos perezosos por no llamar, y lo digo porque el insomnio me viene a mi por exceso de descanso y miorelajamiento personal previo, pero entiendo que un veinte por ciento de la población anda mano sobre mano con esta desaceleración que vivimos (usando la terminología psoelística) y a lo mejor por la noche no pega ojo... y si no llamas para hacerte rico del tirón cuando ves un bote de 40.000 € es que eres un holgazán de cojones.

Lo triste es que el informe PISA va a taner razón:

“De los tres criterios que mide PISA – comprensión lectora, competencia matemática y competencia científica – España solo mejora levemente en la primera y en el computo global se sitúa ligeramente por debajo del promedio de los Estados. Pobres resultados si tenemos en cuenta que ya en el examen del 2006 la educación española registró unos pésimos resultados”.

Y lo que pasa es que esa mejoría en la compresión... así en general, es de risa, por que no comprender que esa programación es una puta vergüenza y no sacarla a tomatazo limpio de la parrilla de la televisión es más bien una muestra de que la competencia matemática o la científica (¿quién regala duros a peseta?) no están mucho más lejos que la primera.

En fin, que el panorama es desolador... y si a eso le añadimos el tema de Bellas y Ambiciosas, apaga y vámonos. Digo lo de apaga y vámonos porque no voy a explicar lo que haría un Conejo machote como es debido a esas horas viendo en primera linea cómo se enfilan veinte uñas hacia Montanchez. Que uno es Conejo, pero decoroso al fin y al cabo.

Lo dicho, que espero haberme cansado suficientemente en el día de hoy para no pasar por el mismo calvario esta noche.

Saludos desde la madriguera de este conejo que os quiere.

Quince quesitos

Es como sentir que algo te falta para recuperar la risa. Yo trato de imaginarme que soy una caja de quesos en porciones de esas de dos plantas a la que le falta un quesito en la de abajo. Por eso cuando me observáis en el frigorifico de mi vida pensado que me conservo, lo que siento es que un trozo de mi se ha ido a tomar por culo y os escondo ese dato.

No es una sensación agradable... y lo más jodido es que de cara a los demás tienes pinta de que no te han quitado el precinto. Pero más allá del envoltorio, yo y el resto de quesitos sabemos que nos falta uno.

Quizá esta reflexión sea la traza de una pena negra que me inunda el alma esta fria noche de invierno serrano y que después de mucho tiempo madurándola he sabido asimilarla para poder pintarla en el lienzo de mi vida... a la manera del Conejo; o quizá solo quiero hacerme un abrigo de ella y quitarme el frío que me deja.

La verdad es que ha sido relativamente corto el tiempo que tardé en tomar conciencia de ella, pero si os aseguro que es el suficiente para que me la quede toda la vida. Formará una de esas bonitas cicatrices que te deja vivir con la frente bien alta en este puto mundo y que marcan el cuerpo... por fuera y por dentro. De las que un día te gustaría no haber tenido, pero que te hacen más fuerte.

Y de todas formas, siendo justo, son solo dieciséis las porciones que vienen de serie en el paquete. Así que con quince no se vive tan mal... y se pesa menos.

Se despide de vostros desde esta madriguera este Conejo que os quiere. Fuera hace mucho más frio.

Buenas noches.

Zuri el gato canalla

Un gato, un puto gato. De esos que te encuentras en la calle tirado y que se te arrima el muy cabrón porque no encuentra alguien gilipollas que le quiera dar un achuchón y, de paso, darle un plato de comida calentita... o fría, que para el caso es lo mismo: comer de gorra.

Puto gato de mierda que te camela con zalamerías para que le des una existencia plena de calorcito de ese que sale del gas natural y del sudor de tu frente para que cuando llegues a casa te asalte la duda de si el muy hijoputa ha estado tirando de tarjeta de crédito para comprar en la teletienda.

Un caso tú!. Luego le ves con esa cara de no haber roto un plato. Ojos enigmáticos que te atraviesan y parece que te dicen: - ¿Qué pasa pringao? ¿Otro día de mierda en el trabajo? ¿Le habrás chupado el culo al Jefe para sacar el jornal por lo menos?.

En fin, que de unos de esos sacos de pelos y malas pulgas comienza la saga que titulo Zuri el gato Canalla.

Os quiere,

El conejo

AL OTRO LADO DEL ESPEJO (Capítulo 2º)

Contemplando su cuerpo frente al espejo encuentra motivos sobrados para recorrerlo con sus ojos, se pierde en pensamientos y aleja de ocupaciones mundanas, como saber qué hacer para cenar o qué ropa recién planchada guardar en los cajones.

Son todas esas tareas las que S prefiere no glosar cuando una irresistible fuerza le lleva a cerrar los párpados y comenzar a reconocer lo que le es más cercano. El cesped verde y mullido que pisan sus piés, o aquella sombra del sauce que le espera junto al arroyo que baja de la alta sierra cargado de agua, como cada primavera.

Es una imagen bonita de verdad, y no me extraña que S la quiera revivir cada vez que se mira frente al espejo. Con todo, dentro de ese espacio de vez en cuando hace más frío que en la realidad de la que viene. Pero no importa, es un nuevo lugar al que se abre, lleno de recursos que están al alcance de sus dedos.

Hoy S prefiere deambular por la pradera que hay detrás del bosque que rodea la casa. Se accede a ella después de pasar por un intrincado pasaje en medio del hayedo. Es un poco tenebroso porque a las hojas secas que el otoño va dejando en el suelo del bosque hay que añadir que jamas la mano del hombre practicó poda alguna, de la misma forma que jamas hubo ningún tipo de aprovechamiento ganadero de aquellos recursos.

Ahora que lo pienso... no os dije hasta ahora que ese fantástico lugar no conoce vida humana que no sea la de S. A veces lo hemos hablado y siempre llegamos a la misma conclusión. No me invita ni me va a llamar desde allí para que no rastreen la comunicación.
Esa pradera es de enormes dimensiones. Como cinco o seis hectáreas de verde intenso y olor a eno recién cortado, con flores blancas todo el tiempo y un clima seco... . En medio de aquel espacio, un enorme promontorio de rocas con formas gastadas cubiertas de musgo tupido que bien pudiera pensarse que alguna vez fue el sillón desde el que contemplar el vasto cielo.

O al menos a S así le pareció, puesto que cuando se cansaba después de andar por el bosque o por la pradera buscando flores le gustaba sentarse allí y mirar el enorme azul.

Fantasea con poder volar, elevarse sobre sus pies y poder observar a vista de pájaro aquello que por ahora le parece un paseo infinito, que nunca abarcaría a pié pues siempre le parece mejor opción pararse y descansar.

Creo que S se ha resignado a su particular escaparate desde el que poder admirar CONTINUARÁ

AL OTRO LADO DEL ESPEJO

Solo es capaz de dormir cuando atraviesa el espejo. A la mayoría de gente le resulta fácil dormirse encima de una cama, o tumbado en un sofá, incluso de la forma más extravagante que se te pueda ocurrir a tí, amigo lector, siempre que se den dos condiciones imprescindibles, a saber: que tengas sueño y, en segundo lugar, que el lugar invite ello.

Parecen dos verdades de perogrullo, de esas que tendrían que ser obvias, pero por lo que habrás podido comprobar, no todo el mundo las cumple a rajatabla y de esas experiencias oníricas surgen diferentes variedades como la “relámpago”, la “relax” o la “no me ve nadie”.

Pero esta aclaración no hace sino alejarnos del gran problema de nuestro amigo S, que solo puede dormirse detrás del espejo. Solo allí es capaz de encontrar una invitación clara y concisa para abandonarse al natural sopor que le invadía cuando cruzaba aquel espacio de irrealidad. Se cumplían así las dos premisas a las que arriba nos referíamos.

A lo mejor lo que a todos vosotros, queridos amigos, os interesa saber por ahora es qué cojones hay detrás del espejo para que el lugar te sugiera echar una siesta de pijama y orinal. O estaréis pensando como coño se cruza el espejo. De hecho tengo amigos que me leen que de seguro piensan que mi historia es una ficción, sin darse cuenta de que más cerca de lo que piensan mora S y que alguna vez se cruzaron con él por la esquina de la calle camino del Bar o de la tienda de comestibles.

A mi, el pulso del relato me pide que de momento adelante el motivo por el que S comienza a sentir que los párpados le pesan desde el mismo momento en el que cruza el umbral.

Solo S tiene una respuesta coherente a esa pregunta y no me la ha dicho todavía, pero creo que es porque (CONTINUARÁ)

HUELE A GILIPOLLAS

Giras la llave y el coche arranca con un sonido tosco y sonoro, típico de una mecánica diesel vieja que hizo lo mismo sin rechistar durante los últimos diez años. El tacto del volante y el olor del coche son tan tuyos como el pellejo de tu cara o el tamaño de tus orejas; todo tan interiorizado que sientes que en lugar de un “electrodoméstico” como dice mi amigo David, estas en una extensión de tu cuerpo. Con vida propia y con unas capacidades que sobrepasan lo que tu carne débil y mortal no pueden hacer.

Al ser tan vago y estar tan acostumbrado a no dar ni chapa a la hora de buscar un acomodo al coche para aparcarlo, dejo todos los días subido a la acera de la entrada del trabajo. Si... ya se que es antisocial y que demuestra muy poco respeto por la libertad ajena. Sobre todo sé que es molesto: que les den por le culo. Yo ya estaba ahí antes de que llegara ninguno de ellos y no pienso cambiar de aparcamiento, salvo sanción administrativa de las fuerzas locales de seguridad.

En todo caso da igual, es mi coche y aparco como me sale de las narices. Me gané los galones y el privilegio de hacerlo así hace tiempo. Soy algo así como El Sargento Rolf Steiner en el frente ruso.

Al estar mayor el coche no tiene los amortiguadores en su sitio, a decir verdad mi barriga tampoco está en el suyo y sirve para hacer la digestión; eso si, con cuidado... igual que mi coche. Salgo marcha atrás y despacito pues la maniobra tiene peligro. Joder, son las seis de la tarde y huele a gilipollas.

Conducir por un polígono es a veces divertido, pero la mayoría de las veces es peligroso. Ponte en mi piel y conduce por una pista de carreras de asfalto atroz, donde el cada furgoneta es un McLaren y cada adelantamiento la octava curva del trazado de Turquía. Además de que tardas en salir, porque las comunicaciones son una basura. Toca atasco, humo, mal rollo y mala baba de animales irracionales con permiso de conducir que convierten cualquier gesto en desplante y malas caras en agravios solo saldables con la muerte.

Y es una pena, porque el ambiente que hay a la hora de la salida debería ser bueno, pero por mucho que pongas la radio no se empieza a arreglar hasta que enfilas la M-50 donde los 120 kilómetros por hora de límite de velocidad consiguen que la sensación de libertad se vaya acrecentando, de manera que en las retinas fijas otros horizontes, otros cielos y otros pensamientos. Que, sean los que sean, de vez en cuando se reducen a la expresión más soez del mundo, pues huele a gilipollas todavía.

Putos camioneros que van a 95 kilómetros por hora... Adelantando a camiones que van a 90 kilómetros. Nada más y nada menos. Una afrenta a los carbonillas que como yo solo tienen la mente para una tenue silueta de alta montaña que se dibuja en el horizonte de la carretera y que se confunde con las nubes grisáceas que anuncian tormenta de verano.

Y sigues al volante y se pierde tu alma en tareas que no hiciste en el trabajo y quedaron por hacer cuando suena el teléfono móvil y miras, siempre con disgusto, quién es y descubres que es tu Jefe que no se dignaba a responder las mil cuestiones que le has hecho esa semana y que ahora te llama para cualquier gilipollez. Si, no lo digáis. Huele a gilipollas el teléfono. Respondes sin ganas y alegrándote de que sea una estupidez y no un asunto importante... de esos que te amargan la salida del infierno y que te podrían devolver a la puta realidad al grito de:

- ¡Eh tú! ¿ Donde coño vas? ¡que aún te queda trabajo por hacer!. Anda date la vuelta que te voy a cantar las cuarenta... que te tenía un poco olvidado esta semana. Pero que lo voy a remediar.

Así que con esas es normal que te siga dando un tufo de gilipollas hasta bien pasadas Las Matas, momento en el que por muy metido que tengas el olor en las fosas nasales, la roca descarnada de las montañas que te van rodeando transporta la mente al mundo de Capricornio, aquella isla interior que decía la canción.

No habrá lugar mejor
no busques mucho más
Elige un buen rincón
y olvida lo demás.

No mires más allá
no está en mitad del mar.
Corónate y serás
tu rey particular.

De buenas a primeras llegas a la carretera de Moralzarzal y descubres mientras buscas con la mirada algún toro de Carmen Segovia que el olor a gilipollas desapareció por arte de magia. Sofocado por el calor de su ausencia bajas las ventanillas del viejo coche y el aire te deja K.O. Una sensación de libertad que hace trescientos metros de altitud no tenías. ¿ Cómo acababa el estribillo de la canción de Diego y Mikel?. Era...

Corónate y serás
tu rey particular.

Casarme, dejar de fumar y vivir en la sierra de Madrid han sido las cosas más inteligentes que hice en la vida. Si... ya lo se... tener hijos no es inteligente, es hermoso. Además no los tuve yo. Los tuvo mi mujer. Yo solo empuje con la ...

Saludos desde la madriguera de este conejo que os quiere.

20 días por año trabajado

Mañana se debate en el Congreso de los Diputados la reforma del mercado del trabajo.

En sí misma esta entrada no tiene nada de novelesco ni, tampoco, de ensayo. Es simplemente la constatación de que comienza el desmantelamiento sistemático del poco Estado Social del que disfrutábamos en España en relación al resto de Europa.

Quería apuntarlo para que las generaciones venideras supieran en qué punto de inflexión un gobierno socialista nominalmente, claro, se pliega al capital salvaje de los mercados... el mismo que ha rebajado el sueldo a unos trabajadores que hace bien poquito firmaron un convenio colectivo con el que ahora les traiciona.

Ya lo dijo un Señor de Granada hace unos cuantos años: La Europa de los Mercaderes.

Menuda mierda. Y que tenga que usar este blog que tan buenos ratos me da para fijar estas fechas históricas. En el fondo me hubiera gustado hacer una entrada del primer contacto con seres extraterrestres que nos traen la panacea de la energía limpia... o que por fín encontramos signos de vida inteligente en el cerebro de aquel o aquella. Pero no.

En fín... crespones negros para una fecha tan señalada y que sea lo que tenga que ser. Al fín y al cabo nos merecemos el pais que construimos con nuestros votos.

Se despide este Conejo que os quiE.R.E.

Buenas noches

NO MANDAN LAS TÍAS "NI NA"

Tenía un colega nuevo en casa viviendo. Es un tipo amarillo... no es de Vietnam ni nada parecido, pero es amarillo de verdad. Le llamaba Danny Zuco en honor al personaje de Grease (Randal Kleiser – 1978).

El tipo no tiene mal carácter, pero en cosa una semana se ha hecho con el liderazgo de una manada variopinta de 18 peces de nano pecera a base de constancia y “trabajo sucio”. Trataré de explicarme: todo este tiempo el jodido pececito se ha peleado con lo más florido y granado que nadaba por esos lares.

Con los barbos tigres, que viven en un cardumen de cinco, ha mantenido una disputa de dos días por los derechos de uso del castillo de roca que hay en la esquina de la pecera. Solo lo ha compartido con la hembra, Sandy... Sandy Olsson, que campa a sus anchas por el mayor espacio posible de la pecera sabiendo, si es que un pez de ese tamaño sabe algo, que su mecenas y protector cuidará del local.

A los neones ni los toca, pero es que son tan callados que no hace ninguna falta. Peleas gordas ha tenido hasta con los tres chupa fondos... y mira que esos ni siquiera se meten con nadie y se dedican a limpiar de algas todo el fondo y los cristales.

En fín que es un macarra de mucho cuidado. De hecho, y mirando desde el punto de vista creacionista, me había dado por pensar que merecía un escarmiento y que le tenía que poner un pez Betta, de esos de Siam, luchadores se llaman, que se dedican a zurrar a todo Cristo, con el único afán de ablandar los músculos para luego merendárselos.

Hablo en pasado porque ayer tuve noticias que me dejaron un poco descolocado. Resulta que Danny no es Danny... y que Sandy no es Sandy, es al reves. Los peces Molly tienen diferente tamaño en función del sexo, siendo más grandes las hembras y más pequeños los machos. Además, cuando están en celo, las hembras tienden a ponerse territoriales y agresivas, para buscar un sitio tranquilo donde poner los huevos. De hecho, una vez los ha puesto, se pone tela de violenta.

Así que Zuco es un blando, como Toneti (personaje interpretado por Jimmy Barnatán en “Torrente, El brazo tonto de la Ley” Santiago Segura – 1998), y la que manda es Sandy... y creedme si os digo que manda un montón.

Puto mundo, las tías mandan hasta debajo del agua.

Una pasada.

Un abrazo fuerte desde la madriguera de este, que os quiere

El conejo.

COSAS QUE SE DICEN DESDE LAS TRIPAS

Tengo yo un conocido de esos del bar. No creo que hagan falta más detalles porque, quien más o quien menos tiene uno y sabe lo que quiero decir. Y es que el españolito medio se pasa la vida fondeando en los bares y buscando un alma gemela de esas que duran lo que un café cortado para poder reconocerse en ella y hacerse un psicoanálisis de diez minutos.

Despellejas la política, al guapo o la guapa de turno y con un par de chistes más o menos graciosos despachas las penas de la mañana (o de la tarde, que cada uno tiene sus horarios y este conejo no os va acontar ahora cómo está el tema de los trabajos).

Ocurre que de vez en cuando que mietras desnudas el alma en ese minuto la gente saca ideas y frases que te dejan un poco descolocado y uno, que simpre va buscando motivos para hacer entradas en el blog, al final encuentra a Clío (musa de la historia), para terminar de montar el lío.

Son de esas máximas que huelen a tripas y a corazón, que salen a borbotones por los boquetes que de dejan las cornadas de la vida y que, aunque estés pasando un buen rato con los amigos o la familia, no dejas de rumiar como una vaca en el prado.

Yo tenía una que mi bisabuelo Mariano, que me estará mirando desde la otra vida, me dijo cierta vez: - Si el trabajo fuera bueno, lo guardaban los ricos para ellos.

En la propia esencia de la frasecita se esconde una vida de sufrimientos y privaciones en silencio o en la algarabía común de las protestas obreras previas a la guerra civil española, que denota un poso de amargura que te toca.

El caso es que mi conocido del bar tenía otra que tuvo a bien compartit conmigo y mi contertulio (eramos dos tomando café) y se la atribuía a su padre. Dice algo así como: “Procura que digan de tí que eres un hijo de puta antes que digan que eres tonto... porque en esta vida no hay buenas personas, solo tontos e hijos de puta”.

Con esas te acabas el café, te tomas un vaso de agua y te vas al mundo que hay tras la puerta del bar a lidiar con lo que te toque. Yo me fuí para casa y al dia siguiente a comer con mi ex-concuñao (blogero también... algún día os contaré) y no he parado de darle vueltas a la cabeza. Cuidado que tiene alcance la frasecita... no te tienen que haber llovido ostias como panes para guardarte esa sentencia.

A pesar de todo, no creo que el mundo se divida en dos tipos de personas, los buenos existen, igual que los elfos, gnomos, orcos y los gormitis... pero hay que buscarlos con la actitud de ir “a setas”. Fijarse bien dónde se pisa y saber cojerlos. Lo demás, frases lapidarias incluidas, solo son una guia del viajero.

Desde la madriguera, este conejo que os quiere, os desea un buen día.

PIENSA EN OTROS CUANDO SUFRAS... ¡ POR FAVOR!

Hace un montón de días que hago entradas en el blog y hoy, lunes, San Pascuál Bailón, 17 de mayo de 2010 es tan buen día como cualquiera para hablar de lo que sea.

Lógico y normal es hablar del Campeonato Nacional de Liga, puesto que ha ganado el Futbol Club Barcelona... o de Rafa Nadal, que ganó el Masters 1.000 de Madrid... o de Fernando Alonso, que remontó en el Gran precio de Mónaco 17 posiciones, plantándose en la línea de meta detrás de Hamilton tras los adelantamientos de la Nueva Chicanne a la salida del tramo del Tunel (2.3 de fuerza G a 290 km/hr y en 4ª) en varias frenadas que dejarían en pañales a cualquiera que sepa de conducir.

En fín, que ha sido un fin de semana de esos que al final hace buen tiempo y te tienes que ovidar de todo porque viene siendo que deportivamente la cosa no va tan mal.

Pero llega e lunes y cuando suena el despertador te das de bruces con la realidad y ves... no sin cierta sombra de sospecha, que tod está exactamente igual que ayer y que hace unos años, aciagos por cierto.

Para empezar te desayunas la entrevista que en RNE1 le hacen a la Señora de Cospedal, a la sazón Presidenta del Partido Popular de Castilla la Mancha y otras cosas más que dejo apuntadas en este link a la wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Dolores_de_Cospedal. En la que la entrevistada elije una pieza de música que la define, gusta o representa.

Para esta ocasión elige la canción de Luz Casal “Piensa en mi” de su album Luz Casal (EMI Music 1999).

Hay que joderse... me cago en la puta de oros, ¿ no había otra canción para amargarle a uno el día?. Seguro que la escribió para que la gente cuando tuviera un hondo penar por la crisis se acordara de que una política en la oposición. De hecho la letra de la cación dice aquello de “cuando quieras quitarme la vida, no lo quiero para nada, para nada me sirve sín tí” se pone megalómana. Justo lo que les pone a los políticos... nuestra miserable vida no nos sirve sin ellos y nos la tendrían que quitar porque no tiene sentido.

Así que “La Cospe” dice que bla bla bla y que los Heavys son los que hacen las mejores baladas. Y no le falta razón... solo que nadie recuerda muchos conciertos de Judas Priest y Luz Casal de telonera.

Si acaso Rockera, Señora de Cospedal... Rockera de las de toda la vida.

Y por cierto, Señora Secretaria del Partido Popular: tenía Luz Casal una cosa que decirnos en días como hoy y que parece desde esta mañana en la página persdonal de la cantanate, que reproduzco en su integridad:

“ Me dirijo a vosotros para deciros que en mi última revisión me han detectado un cáncer en el otro seno, mis doctores han decidido operarme, por lo que hemos aplazado nuestras citas más inmediatas.
Os informaremos lo antes posible.
Se que cuento con vuestro cariño y paciencia, estoy en buenas manos y esto es solo una cornada de la que saldré pronto.
Os quiero.”

A sí que mira tu por dónde... no hacéis más que meter la pata. SIEMPRE.

ADIOS AMOR MÍO

Nuestro amor quedó sellado en un viaje a Ávila en primavera de 2003. Antes... mucho antes, nos habíamos conocido en una calle de Madrid mirando escaparates.

La relación tomó forma entonces. Yo venía de una experiencia anterior con otro tipo que no iba a llegar a ningún lado y él estaba colgado en Madrid sin ninguna ocupación. Así que empezó a seducirme con sus formas y yo... tonto de mí, después de luchar con mi familia para convercerles de que esta relación tenía futuro, logré salir con él.

Me gustaba su forma de acoplarse a mi cuerpo y su aspecto exterior. Se diría que estábamo hechos el uno para el otro. Con nuestras cosas y particularidades, pero en el fondo ambos supimos que nuestra relación llegaría a ser importante en nuestras vidas.

Recuerdo cómo al principio no me gustaban sus formas bruscas de comportarse en público, y cómo se quejaba cuando le bloqueada. Era un poco doloroso pero él, siempre con buenas maneras, me enseñó a amarle y a quererle con su defectos y virtudes.

Sentíamos un afecto mutuo que no es normal entre humanos. Un cariño sincero y un respeto que a poca gente he llegado a demostrar. Nos bastaba una mirada para saber qué teníamos que hacer o que callar. Recuerdo una vez que salimos con varias parejas en un viaje a Arnedo, en la Rioja. Debíamos participar en una marathón de mtb y al alba del día de la prueba, solos, él y yo, nos quedamos a la puerta del hotel y apoyando mi cabeza sobre su cuerpo sentimos la fuerza de nuestra relación y nos infundimos valor para aquello que estabamos hechos.

El tiempo ha ido ajando mi cuerpo y el suyo. Nunca me dijo que no le hubiera dejado de gustar, ni a mi se me ocurriría decirle otro tanto. Soportaba con delicadeza y obstinación mi pesadez y disfrutábamos como podíamos de nuestros cuerpos a cualquier hora del día o de la noche. En público o en privado.

Así que, amigo lector, podrás comprender que se me encoja el corazón al escribir esta entrada sobre mi mejor amigo, que el pasado domingo me dejó en el transcurso de un paseo por la Dehesa Boyal de Collado Villalba. Me abandonó a mi suerte en este mundo y ahora tengo que recomponer mi estampa y mi vida buscando un sustituto que llene el hueco que el dejó.

Fueron años de vino y rosas que como todo, terminan. Que nadie lo dude. Y que aun con todos su defectos sirvió y le serví fielmente todos estos dias. Le cuidé lo mejor que supe y pude. A cambio me entregó salud y amistad. Y muchas endorfinas. Nunca te olvidaré amor mío.

Aunque ahora tenga que seguir el camino con otro cuadro... este es blanco, no tan bonito como tú. Prefiero tus colores verde bosque. Es un KTM Lycan 4.0 del 2009. Me lo he comprado en Golpe de Pedal y creo que le va a valer todo lo que tu tenías, salvo el desviador delantero. Eso sí... no le va a quedar nada mejor que te sentaba a tí.

Juani no dijo nada, cuando se lo conté estaba un poco fastidiada pero al final le da pena que te rompieras. A Hugo le ha dado pena que no salieras con su bici por la Cañada Real ahora que está aprendiendo a montar.

En fín... que todos te echamos de menos. Incluso bocata ya no sabe donde mear cuando se queda encerrado en el garaje. Y Emilio, si, si... el que te pintó; Emilio quiere hacer rodajas tu tubo diagonal para hacer un regalo en la II Moralzarzal Extreme.

Estes donde estés siempre te llevaremos todos en el corazón. Gracias compañero y hasta siempre.

Este conejo que os quiere...